Oi - como eu já disse pra alguns de vocês, há um tempo atrás eu tive
alguns ataques de inspiração e comecei a ter umas idéias de cenas pra
uma peça de teatro de bonecos... o título (que ficou na minha cabeça
durante anos sem que eu tivesse a menor idéia do que fazer com ele) é
um trocadilho esquisito: os franceses pronunciam títulos de coisas
como se os nomes fossem em Francês, e daí "Rambo" acaba soando como
"Rimbaud"; como em Português o Rambo II virou "Rambo II - a missão",
daí, bom, o resto é óbvio.

Aviso: isso tudo tá INCRIVELMENTE MAL-ESCRITO! É a primeira vez que eu
escrevo cenas de uma história, e quando as inspirações bateram eu
resolvi anotar o que vinha vindo do jeito que desse; foi mais ou menos
como quando a gente acorda e quer anotar um sonho: se a gente puser o
pé no chão antes de começar a anotar as primeiras frases o sonho vai
embora.

Eu não tenho a menor pretensão de transformar isso numa peça de
verdade - pelo menos não num futuro próximo - mas me bateu a sensação
de que eu tinha que pôr essas idéias pra circularem. Então aqui vai o
material, leiam ou não, divirtam-se ou se chateiem, distorçam,
recortem, copiem, joguem fora, roubem idéias, etc. Claro que eu vou
achar ótimo se alguém quiser conversar sobre essa história, mas não
quero ficar com expectativas nem pressionar ninguém; quero só fazer o
que os deuses mandaram pra ver se depois eu ganho mais inspirações.

  Abraços, beijos e "oi"s,
    Eduardo Ochs (Edrx)
    http://angg.twu.net/
    http://angg.twu.net/p.txt
    http://angg.twu.net/s.txt
    http://www.mat.puc-rio.br/~edrx/
    http://www.mat.puc-rio.br/~edrx/rimbaud/
    edrx@mat.puc-rio.br
    edrx@inx.com.br




Rimbaud 0 - Missão Abissínia

Ataque de inspiração No. 1 (23 de outubro de 2002):

A peça começa com dois personagens - atuais - contando que estavam
conversando com mais alguém sobre um amigo deles, que gostava de
garotinhos; alguém que estava presente disse "urgh", e aí um deles
disse "é, eu até concordo com você, mas eu não expulsaria o Rimbaud da
minha cama"... depois disso eles viram que a história do Rimbaud
começou a pipocar na cabeça deles com cada vez mais freqüência; essa
peça é a história desse Rimbaud que foi se criando na imaginação
deles, e que não precisa necessariamente ter a ver com o Rimbaud real.

Nisso aparece, no outro canto do palquinho, Rimbaud esperando o navio
que vai levá-lo para a Abissínia. O navio se aproxima muuuito
lentamente (e é uma noite de lua cheia), e ele enquanto isso escreve
coisas num caderno, sobre o que é escrever algo que ninguém mais vai
ler; sobre como ele está tentando abandonar uma cabeça cheia de
palavras pra pisar no mundo real.

Personagens da peça:
Felipe e Chris, que são os que conversavam sobre Rimbaud.
Rimbaud.
Aooamu, negro, meio animista, meio muçulmano.
Leão (inspirado em Douanier Rousseau).
Outro negro, esse inspirado nas pinturas do Rousseau.
Verlaine e sua mulher.

Rimbaud escreve porque quando ele entra num certo estado as imagens
que ele tem são muito mais intensas que o mundo real. Aos poucos ele
vê que ele constrói esse mundo com as palavras dele; no início meras
fantasias, quase infantis - castelos, torres, mulheres com brilhos nos
olhares - mas à medida que ele vai transpondo em palavras o que ele vê
certas questões se resolvem, detalhes novos se criam, etc.

É de uma dessas mulheres [que ele encontra nesse mundo imaginário] que
ele ganhou o brilho no olho que ele tem - "vou te contar um segredo:
esse brilho não vem de algo que você tem, não vem de se olhar no
espelho e se achar loura e linda; ele vem de não ter algo, de sentir
frio, de algo não fazer sentido, de sentir falta, de esperar alguém
pra poder se entregar, pra se esquecer da angústia durante um abraço.
O olhar vem por necessidade. O olhar é uma pergunta e uma isca".

"Sim - caramba. Eu entendo - eu quero - eu preciso. Eu estou disposto
a pagar o preço, seja qual for ele. Desculpe, não sei como dizer -"
"pss, não se desculpe - se você se desculpar mais uma vez o momento
estará perdido. Só você pode saber de onde os seus novos olhos vão vir
-". Pausa. Espera. Movimentos lentos, hesitantes, quase solenes: é uma
daquelas poucas situações na vida da gente em que a gente não pode
fazer absolutamente nada errado, nem um mínimo gesto. Rimbaud começa a
procurar, e a pensar onde procurar, em voz alta. Não é no chão, não é
na lua, não é na árvore. Não é na poça de lama. Não é no reflexo da
lua. Não é dentro de mim. Não são os seus olhos. Não é um animal (o
leão do Rousseau tinha aparecido silenciosamente detrás de um monte de
areia perto da torre e observava a cena). Olha a mulher de novo.
"Posso?" - muito hesitantemente, se aproxima, e começa a abrir o
vestido dela, que se arqueia um pouco para trás; Rimbaud se acocora,
tira um dos seus olhos. Abre o vestido. Seus novos olhos estão nos
bicos dos seios dela. Ele põe os olhos novos, bem mais brilhantes;
talvez ele jogue um dos antigos pro leão. A mulher diz: "nós nos
veremos de novo". Rimbaud: "espere! Eu preciso perguntar uma coisa. Eu
vou ser tão bonito quanto você?" "Você vai entender." Ela fecha os
olhos dele, e vai embora.

Quando ele a encontra de novo ela é a mulher do Verlaine. Ele nunca
consegue olhar pra ela direito de novo, porque ela parece saber tudo,
e em silêncio. E Rimbaud nunca entende a sua dureza.

Verlaine vê em Rimbaud uma maravilha, e uma oportunidade para
experimentar o caos, tanto das suas próprias emoções como dos seus
atos - ir numa sinuca do porto, tomar porres, puxar briga, gastar todo
o dinheiro, ver a lua nascer por um reflexo numa poça de água com óleo
na frente de uma garagem de motos - e ele deitado, com a cara na poça.

Ter Rimbaud perto é um privilégio incrível, uma redenção, e ao mesmo
tempo é viver na beira do abismo; ele pode perder Rimbaud a qualquer
momento, e ele nem entende direito o que é que o toca tanto quando
Rimbaud está por perto, o que é real ou imaginário, o que é sério,
belo, ou ridículo.

Rimbaud: "Eu me lembro de uma noite em especial - é uma das minhas
memórias mais preciosas. Estávamos na casa de uma amiga, que tinha ido
viajar (a cena vai se transformando na casa da amiga; a janela ao
fundo mostra o Cristo Rendentor). Nós tomamos absinto como se fosse
ácido - LSD. Ficamos olhando um vaso de flores como se fosse uma
televisão. Ficamos abraçados no sofá durante horas. Eu não gostava do
cheiro dele, do Verlaine - ele me lembrava o cheiro de alguém que
procura emprego nos classificados do jornal, de roupas mal lavadas, de
cigarros, de muita energia desperdiçada tentando parecer ocupado -
tentando escapar dos olhares dos outros criando uma imagem medíocre e
comum. E ele era gordo, meio peludo, velho. 40 anos - eu tinha 17. É
engraçado, eu tenho 30 e tantos agora, e tenho vergonha de considerar
alguém de 40 como velho. Mas talvez o que conte sejam os anos passados
sentado na frente da televisão, fazendo pilhas de garrafas de cerveja
vazias, enquanto a sua mulher cuida das coisas da cozinha. O silêncio
entre os dois é que me intriga e me assusta..."

"Mas voltando, como eu queria ser a mulher do Verlaine - uma vida de
pratos e detergentes, esperando o Verlaine, que não vem - e nós
estávamos no sofá, e era tão mágico, porque não importava se os
cheiros dele eram bons ou ruins, não havia mais julgamentos, e ele me
tocava de um jeito que eu nunca mais consegui deixar ninguém me tocar,
e era como se não houvesse mais tempo, como se todas as realidades se
misturassem, como se ele estivesse me ensinando a chegar num mundo que
era tão intenso quanto o meu mundo das palavras, e era através do
corpo... e no fim, quando o sol estava quase nascendo, ele deixou umas
gotas dentro de mim - toda vez que eu me lembro delas é como se fossem
pedras preciosas que ele me deu de presente, e que elas estão a salvo
- são as únicas memórias que eu tenho que são realmente minhas, que eu
tenho certeza de que eu não roubei de ninguém, e que ninguém vai
conseguir me tirar."

"Mas nós nunca conseguimos repetir isso. Eu nunca mais vi esse
Verlaine, que era tão puramente mágico, e imaterial. Em todas as
outras vezes eles parecia cercado de uma nuvem de horrores e
mediocridades, que o rodeavam como urubus. Um dos meus medos é de ter
roubado a força dele pra mim - e isso por acidente. Eu achava que as
lembranças dessa noite iriam deixar nós dois mais fortes, mas não.
Verlaine definhava, e ia virando cada vez um mero fiapo de si mesmo,
preso num invólucro de carne malcheirosa, de apartamentos de paredes
cinzas de nicotina, de obrigações sociais que o obrigavam ao
silêncio."

"Eu me sentia responsável."

"Eu me sentia _amaldiçoado_."

Vai até a janela da casa do Verlaine. Ele e a mulher do Verlaine se
tocam através do vidro, como se um fosse o reflexo do outro.

"Toda vez que eu escrevo um poema algumas das frases são ambíguas - e
quando alguém lê um poema meu, ou até quando eu o releio um ano
depois, essas frases ambíguas perderam o sentido, e não é possível
sequer perguntar o que elas queriam dizer... a poesia é uma forma de
comunicação sem resposta, em que a mensagem não chega até o outro
lado... é como mandar um pedido de socorro num papel dentro de uma
garrafa, mas esquecer de fechar a garrafa, e o papel ir sendo comido
por insetos, ou se dissolvendo... e eu não aguento mais, eu comecei
com poesia porque eu precisava de mundos e de caminhos" - (a torre e o
caminho aparecem, balançantes, no fundo do palco) - "e agora o que eu
tenho são só Verlaines se dissolvendo. Eu não aguento mais."




Fragmentos escritos em 28 de outubro de 2002:

O tio do Ooamu morre louco. Em outras épocas os tocadores de tambor da
tribo ainda saberiam como reintegrar alguém que enlouquece, mas agora
não, nós só sabemos olhar para um louco como está perdido para sempre,
inatingível - e o louco olha pra nós como pessoas que eram como ele,
que o entendiam, e que agora não entendem mais, e e nunca vão
entender. Esses abismos entre pessoas não existiam, e vieram com o
domínio francês.

Um cortejo passa com o morto numa rede. Música, mas poucas vozes além
disso. Rimbaud pensa no que fazer e só lhe ocorrem poemas - inúteis.
Ele se sente pobre por não ter um abraço pra dar.

Antes disso deve ter tido uma cena em que o Rimbaud está se arrastando
pelas bordas de um vilarejo, doente, com fome e com sede; há dias ele
não come nada. Ele tinha se isolado dentro dos seus pensamentos e não
queria chegar perto de ninguém. Numa hora ele afinal pede socorro
batendo à porta de uma casinha, e é socorrido imediatamente sem que
lhe perguntem nada; só depois que ele está totalmente recuperado
começam a lhe pedir que ajude em uma tarefa aqui e outra ali, mas com
uma leveza que pro Rimbaud é algo de outro planeta. Ele não vê como se
livrar das suas desconfianças e da sua rigidez.

Rimbaud e Ooamu se encontram pela primeira vez numa cena onírica em
que passa um grupo com vários seres dançando - pessoas, o leão do
Rousseau, e outras criaturas que eu ainda não bolei. O Ooamu fica
curioso pelo jeito do Rimbaud ficar parado e se aproxima dele e faz
algumas perguntas. A conversa deles é cheia de longos silêncios.




Ataque de inspiração No. 2 (11 de novembro de 2002):

Sobre porque ele começou a traficar armas:

Num mundo em que as pessoas perderam a sensibilidade, a única coisa
que realmente importa é a morte


Os meus biógrafos dirão: "e ele tinha uma esposa africana, muito
bonita" - ninguém se perguntará: "mas que relação é essa?" - Ela se
comportava como esposa, sim; ela parecia servil, sim; mas isso é
apenas uma casca vazia - porque o recheio é outro, e está em outro
lugar. (Rimbaud e a esposa agora falam em uníssono; a entonação deve
lembrar os coros do teatro Nô) "Porque nós éramos estranhos em nossa
própria terra - porque nós olhávamos para o que ninguém mais via -
porque sempre nos disseram que não tínhamos os pés no chão - porque
nós vivemos num mundo de imbecis - porque nem os nossos corpos
poderiam nos proporcionar alguma paz ou satisfação; porque somos
sempre inquietos, como os tubarões, que precisam nadar o tempo todo
sem descanso, pra não afundar - porque vemos o futuro, o apodrecimento
dos nossos corpos, o apodrecimento das nossas palavras, pernas
amputadas, velhices malcheirosas, e umas poucas pessoas que ainda vão
gostar de nós vão estar gostando de imagens que não têm nada a ver com
o que realmente somos.

Nós estamos juntos porque nós somos um, e somos exatamente iguais.
Porque vemos o mundo do mesmo modo. O universo é uma bola que cabe
dentro da nossa cabeça. (Tiram de dentro de uma caixa um balão preto
com pontos brancos, como estrelas. O balão nem é muito grande; é meio
vazio, aliás. Cantam:) "Ground control to Major Tom / Ground control
to Major Tom" (talvez toda a parte principal do "Space Oddity", do
David Bowie).



Felipe/Chris: Esse Rimbaud é uma parte importante de nós, mas ele nos
assusta.

Rimbaud: Eu crio, cento e tantos anos no futuro, personagens que me
entendam e que vivam num mundo diferente; talvez eles consigam me
apontar uma saída.

F/C: À medida que ele envelhece ele deixa de ser o gênio hipersensível
e passa a ser um monstro de amargura. Ele se fecha em si mesmo, e os
caminhos que ele traça para si não têm saída. Ele mergulha no próprio
umbigo, e o que é pior, o que ele encontra é muito mais intenso e
convincente do que o que está do lado de fora. Nós vivemos nos
esfalfando pra conseguir migalhas de contato com pessoas e com o mundo
exterior. Essas migalhas são pequenas e banais, mas elas nos
alimentam. Esse Rimbaud se envenena com essas atitudes, e nos
envenena. Nós gostaríamos de extirpá-lo de nós, como se ele fosse um
câncer.

R: Eles são amargos e cruéis. Eles não hesitam em descartar uma pessoa
que se torna inconveniente. Eles não hesitam em tachar alguém como
louco, e depois disso passarem a se lembrar dessa pessoa como alguém
que já morreu.

F/C: Como aquelas namoradas que agem como se tivessem direito a tudo e
nos massacram. Aquelas que se vêem como vítimas da sociedade.